In meiner Mutter Garten sterben die Narzissen den Frosttod; wunderschön soll sich ihr taufrisch gebliebenes Gelb unter den glitzernden Kristallen ihres watteweichen Mausoleums ausnehmen.

Vor so einer Kulisse inszeniert sich der plötzliche Kälteeinbruch freilich ganz anders als in Wien, wo der Himmel an grautrübes Novemberdonauwasser erinnert. Wenn ich aus dem Fenster blicke, so zweifle ich, ob ich einen Schritt vor die Tür setzen mag; kalte Fluten sind schließlich nicht sonderlich einladend.



Einer meiner Freunde lässt das nächste Woche alles hinter sich, um der geballtesten Form des Eskapismus zu frönen: Er begibt sich auf Weltreise, und tauscht die nüchterne Mattscheibe eines Medientechnikerarbeitsplatzes gegen eine Holzbank auf einer Fähre über den schlammfarbenen Mekong River, als sein einziger Begleiter vielleicht ein Buch. An Tagen wie diesem kommt mir das noch erstrebenswerter vor als sonst. Wann findet endlich meine nächste Alltagsflucht statt?

-Antonina